O yendo de la cama al living, del living al patio y así vamos inhalando nicotina, exhalando lagrimas. Que derrota! o muevo ese espacio y cambio el sentido y es lo mismo. Me voy o me vuelvo? Es este mi lugar o el otro? Y mi hogar? Y mi vida? Cuál es y dónde? Y la aborrecible decisión de reagrupar el equipaje sin llevarme todo lo que traje. Bien que mal me llevo algunos libros, nunca míos. Nada nunca es mío, ni siquiera el aire que respiro. Ah catarsis, saldría mejor con un vino. Y quizás añadiría unos de los miles poemas que guardé el cajón en Córdoba junto con las grullas, pero ¿Qué va? Eso nunca va a pasar. Las voces gritan "lo mejor es olvidar, tu vida ni siquiera es acá" y es verdad.
"_Entonces ¿Cómo? ¿Guardo la ropa de abrigo y dejo un grito, de esos que superan los 15 kg permitidos? _Si nena, hay que hacer lugar. Todavía hay que guardar la comida, dejá el amor, que no se come. Y no te olvides la plata, priorizá. Madurá nena, madurá, hay que saber soltar."
Pero ¿No hay que querer saber soltar? Y mejor asegurar la música, sobre todo si es ruidosa y tapa los pensamientos que van a desbaratarse en 15 horas de viaje. Y un libro o 6, "esas historias no son ciertas" pero vamos que la mía tampoco lo fue.
Me largo, no sin penas, quizás alguna gloria... pseudo gloria... cuasi gloria...
